lunes, 9 de julio de 2012

ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 4



En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada: LOLA CON FLORES, Perteneciente a  la artista plástica Argentina radicada en Barcelona (España) YOLANDA SOLIS (NALO)

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Participan en esta edición:

José Luis Alarcon
.Favio Ceballos
Rodolfo Leiro
Maria Isabel Clausen 
Rocío L’Amar
Carlos Garrido
Eduardo Edsel Wheeler
Mercedes Morlachetti
Gloria Yosa
Liliana Farah
Nori  Bruñori
Myriam T.Mena
Delfina Acosta
Marianela Puebla
Marina Lastra
Sergio Bravi
José Santana Prado- Chile
Carlos Alberto Palacios Ruiz
Elsa Solís Molina
Lidya Musachi
 Inés  Elena  Goyenechea
Melisa Belén Ferraris
 Francisco Romano Pérez
Boris  Gold
  Manuel Muñoz Astudillo
Maria Teresa Bravo Bañon
Néstor Musachi
Lidia Ester  Lobaiza
Françoise Marie Bernard
Fahredin Shehu
Felipe Oliva Alicea
Mel Ferreira
Sonia Yermak
Susana Boéchat
Elsa Tébere
M. Laura PROCIK
Edda Ottonieri de Maggi
 Beatriz Teresa
Ana Romano
Jenny Nova Quintero
Elsa Florit
Andrea Escobar
Nieves Maria Merino Guerra
Daniel de Culla
María Manetti
Maria Adela Schamne
Olga del Pino


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NARANJITAS ROBADAS

Naranjitas, cuando al pasar las veo
me despiertan nostalgias de mi ayer
cuando era la vida solo un juego
y un sendero largo por recorrer.

Naranjitas, cuantos momentos bellos
 sus aromas traen hasta mí ser
esa barra de amigos de mi pueblo
la pandilla unida y siempre fiel.

Naranjitas que dulce fue la infancia
naranjitas quien pudiera volver
a encontrar otra vez aquella barra
a jugar junto a ellos otra vez.

Naranjitas robadas de esos tiempos
que entre risas comíamos después
travesuras de entonces eso fueron
que le dieron sabor a la niñez.

Naranjitas hoy soy  hombre y recuerdo
voy camino de mi diario quehacer
añorando la dicha de esos días
yo me digo, quien pudiera volver.

José Luis Alarcon – Justiniano Posse – Córdoba – Argentina
(Veterano de Guerra de Malvinas)

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SON ORDENES
                     "También el silencio es acción
                y la palabra; esencia del tiempo silenciado"
                                           Alejandro Rivier

¡Que la acción reine en tus días!
arráncale el corazón al amor
ponlo en tu pecho y a dos golpes
active el río rojo de tus miembros
con dos fuerzas estalle la alegría
por los poros de tu mando de caricias
hacia el orbe adormecido.
Arquetipo de la luz tu acto en la sombra
reflector en los campos de la abulia.
Calla boca y este ultimo silencio
invite al músculo mayor a latir
su latifundio.
Cesa ya de escribir, has dicho tanto
a otros el medrar con tibio canto
con dos golpes de sangre se despierte
el mullido atavismo del letargo
suelta amarras, salta el charco
y si en silla de ruedas anda el día
gira al mundo al empuje de tu mano.
Se despeine hirsuta la cabeza
se agite el respirar y mire alto
el ojo acostumbrado a la llanura...
busque estrellas tu rostro ahora extraño
para otros que ayer especularon
con la triste mirada y dile ¡calla!
a la chusma que pasa rebuznando
¡Que hay un hombre nuevo esta mañana
y lo verán despierto y caminando.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina

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ETERNIDAD

Yo vencí, los imanes palaciegos
trepado en este verbo vespertino,
y en la copa vibrante de mi vino
desperté con vigor de los sosiegos;

no me doblaron carmines andariegos
mintiendo sus amores clandestinos,
y he gozado de besos purpurinos
sin arterias falaces de los ruegos;

afinqué mi intuición, sin palmos ciegos
y en  el púlpito fiel de los apegos
me dí como jayán y su arquetipo:

yo supe como amar, dándome pleno
sin pretender las nupcias de lo ajeno.
¡Eternidad de besos pintando el infinito!

Rodolfo Leiro- Argentina

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    EN EL ÚLTIMO LUGAR.

Borracho de amor, sonámbulo,
estiro entre las sábanas
mis brazos vacíos de ti.
Mis manos sangran
heridas de tu ausencia.
Mi corazón pierde sus latidos y,
mi pecho es una piedra
rodeada de escarcha.
¿Dónde estás, por qué  te has ido
si eres todo mi universo?
¿No sabes acaso que el amor
también es piedad?
Una despedida, un…
-no te quiero-,
aunque sea eso,
era mejor que este desconcierto.
Un rayo de luz
 entró por la ventana.
Despierto,
siento un tibio calor
extendido sobre mí.
Abro los ojos.
Estás radiante de dicha,
en el último lugar que buscaba…
pegada a mi piel…
abrazada a mi cuerpo.

Maria Isabel Clausen  – Gral Roca    Córdoba  - Argentina

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EROTÓMAME 

el juego de levantar cosas tapadas...
VALERIA FLORES

soy de pensar que no fuese ׀ por llevarme
la contraria yendo׀ de aquí para allá ׀ siempre

jorobando la razón ׀ aunque sólo fueren sopladuras ׀ pero no

al fin y al cabo ׀ me construyo en la inquietud de ti ׀ un encuentro
porque odio que se introduzca en la duda ׀ el desmadre
de mis deseos.

Rocío L’Amar - Chile

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CABALGANDO UNA NUBE, AL BORDE DE
UN RELAMPAGO

Hoy retorno a mi edad de gurú
constelado de un fuego permanente
y tengo la cronología del regreso
para un inventario físico
que he programado realizar
sobre mí mismo.
Volveré
cabalgando una nube
al borde de un relámpago
para recoger la imagen
que me robó el espejo una mañana.
Mis amigos sabrán entonces
que tuve la fascinación
de las libélulas
y que este fuego nació conmigo
mirando el dolor invicto
de la noche.
Sabrán que vine desde el estrado de Dios
para servir de brisa
a las cucardas.
Y entonces todo será diferente. El amor
llenará de cerezos las praderas
Y ya nadie se querrá bajar del mundo
al final
del paradero.

De su libro: Confesiones de un árbol
Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú

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HAIKU

Pinta paisajes
El oro de la tarde
Con rojo arrebol

Luces y sombras
En la tela del pintor
Vida y color.

Estar en otro
Y estar en uno mismo
Es amor y paz

Solo la luna
Con destello de nácar
Pinta las aguas

Marcas del tiempo
Con mano invisible
Tallan tu cara

De su libro: HAIKU   EX – NIHILO
Eduardo Edsel Wheeler – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina

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NUEVO HORIZONTE

Si pudiera enhebrar todos los ríos
e hilvanar todas las montañas,
formaría un collar de sueños
que seguramente tú dibujarías.

El agua lavó mis penas,
la tierra me sostuvo valiente
y el viento desclavó el dolor de mi almohada.
Hoy puedo elevar mi copa y brindar.

La noche ya no amordaza angustias
y la luna anidó en in barrilete,
me asomo al charco de mi historia
y veo un tren desgajando mis recuerdos.

Fuertes jinetes me invitan a pasear
montañas y valles serán nuevos peldaños,
escalar y escalar,
sembrar y cosechar,
soñar y soñar,

Mercedes Morlachetti –Monte Buey –Córdoba - Argentina

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ESTIO

En la arbolada  polvorienta de la tarde
destierran sus trinos los pájaros nuevos;
el fruto madura de gozo en el viento
y el horizonte muestra al sol su color.
Pródiga de vuelos, henchida de candor
la tierra mansa  brinda su tesoro
al cielo que recorre  el azul abismal.
¡Tarde de Enero! Caliente, fecunda
sedienta te hundes en el manantial
de la vida plena de aromas, de trinos.
De flores, de frutos, de madre, de amor.
Tiempo dulce y lento, de sabrosas mieles
saborea cada gota del néctar vital
para luego fundirte con la fugacidad.

Gloria Yosa – Cruz Alta – Córdoba - Argentina

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ALMA SOLITARIA

¡Me siento sola, tan sola!
Como un alma aturdida, me encuentro en un vestigio,
abrumada por estrellas, que velan en sosiego.
La noche me acompaña, pasando lentamente
y hoy secan dulcemente, mis lágrimas ardientes.

¡Me siento sola, tan sola! como un pichón herido,
yaciendo silencioso, sobre un manto de hojas secas.
Acechado por el frío, que lo apresa de repente,
sin nadie que entibiezca, su cuerpo tan inerte.

¿Dónde está el corazón que he perdido?
Extraño sus latidos, pegados a los míos.
Vacío y ondulante flamean los recuerdos,
en una caravana de brío y desconsuelo.

¡Me siento sola, tan sola!
Cansada me adormezco,
tu imagen se diluye
y un sueño cobija, esta soledad que me fluye.

Liliana Farah –Rosario – Santa Fe - Argentina

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TEROS

  Los teros marchan con  una elegancia especial. Gritan su canto de imitación a su nombre. Se anuncian llegando. Vigilan su predio. Lo hacen con vuelos cortos, rasantes, osados.    Los miro desde mi casa pueblerina, al otro lado de la ruta de acceso. Ellos están enfrente, en un terreno vacío de casas. Un gran baldío que me ofrece recuerdos de la vida bucólica de amplias tierras. Sembradíos y potreros donde ellos anidaban, en magnífica comunión con el ganado vacuno y caballar. En la vastedad de los campos ese respeto es mutuo y  nadie molesta a nadie.
   Hoy, desde el fondo de mi patio viaja un intenso aroma de azahares… Lo arrea el viento costero.  En el suelo las flores blancas aún tiernas, exhalan su fin. Está nublado y oscuro; el cielo  presagia tormenta.  Es octubre y aún cuelgan de las ramas altas unas naranjas suculentas, pesadas, luminosas de color…
   Ahora llueve. Después de una prolongada sequía, chispea despacio y brillan los charcos en  el terreno baldío. Allí donde sobrevuelan  los teros.   Hoy su juego es distinto; los miro asombrada.
   Caminan desfilando, con sus alas pegaditas al cuerpo.   Marchan rápidamente, siguiendo un laberinto sólo visible para ellos. Pisan con deleite el suelo mojado;  sus dedos finos, las patitas delgadas, parecen disfrutar del frescor del agua limpia sobre el pasto. Van y vienen con el cuerpo derechito, al compás interno de su propia canción.   Pocas veces los he visto así, jugando a correr porque sí…  De pronto todos juntos rayan el aire con su grito agudo que al final es como  un gorjeo, cual  entendimiento jubiloso.  Consagran la lluvia, los teros. Agradecen.

Nori Bruñori – San Genaro – Santa Fe  - Argentina

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COMECHINGON
....y después de vivir tanto rompí en llanto, te encontré viejo comechingon, entre los hilos de plata.


Hay un rio que corre
en mis venas
de viejas aguas ancestrales
que corrieron por estas
tierras
tierra de líneas curvas
y llanas
de montañas bajas y altas
en donde algún cóndor
hizo nido
cuando el verde natural
ronroneaba la pastura de
la especie vegetal
espinillos,
berros besados por frescos
arroyos,
y la peperina en flor


las piedras cobrizas donde
aquella sangre bendecía
al dios sol
a la diosa luna y
a la madre tierra


otros tiempos corren por
mis venas morenas
en mis cruces de sangre
gringa y bárbara
aun sigue latiendo aquel
eco originario de mis
tatarabuelos


bulle la conciencia de mi
cultura ancestral
viejo comechingon
que retozas en el cielo
de la conciencia sagrada


¡úntame de nuevo!
aquí estoy para reivindicarte
guardan mis células trasmisoras
la armonía de tus auroras
que de pronto un día el
invasor rompió
anulando tu coraje, tu bravura


aquí estoy, viejo comechingon
con la sangre mezclada
mestiza y matizada


aquí estoy rompiendo reglas
para que puedas volver
con tus brazos abiertos
por caminos alados


volver a desplegarte como
en aquellos tiempos
cuando las piedras grabaron,
tu amor por la tierra.

Myriam T.Mena - Fray luis Beltran- Santa fe

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PIEDRA EN LLAMAS

¿ Y si me amaras ?
También si me dijeras
palabras que no hablan
en esta tarde que se va deprisa
por una puerta abierta hacia otro día.
¿ Si me quisieras ?
O si me permitieras ver tus ojos,
más, mucho más de su color de agua,
para encontrar en ellos lo que busco:
mi corazón,
mi propio corazón perdido.
Yo me imagino, a veces, convertida
sobre tu pecho en medallón de plata.
Yo me contemplo,
página ya escrita,
quemándome en tu cuerpo lentamente,
para brotar después,
para rehacerme
en lágrimas de un rostro maquillado.
Si me dijeras,
mejor, si no dijeras,
y yo supiera igual que tú también...

Delfina Acosta – Asuncion - Paraguay

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HABITADA

Estoy habitada por pájaros y golondrinas
que vienen y van llevando memorias.
Roces de alas vagan mis lugares
produciendo ráfagas celestes que asoman por mis pupilas.

 Estoy habitada de nombres conocidos y extraños
que exigen ser nombrados aún en mis sueños.
Pasos de niños me circundan cuando las sombras
se deslizan furtivas bajo mi puerta
dejan sus huellas, profunda caricia de nostalgias.

 Estoy habitada me lo dice el silencio interrumpido,
cada anochecer voces del pasado se lamentan
y caminan mis emociones con pesadumbre.
Gaviotas hacen su hogar y rumorean tertulias en mis oídos
ellas bulliciosamente se apropian de mis alegrías.

Estoy habitada, la casa de mis sentimientos
ha sido tomado cuando dormía, cuando los sueños
invaden mi almohada, ellos penetraron mis paredes,
abrieron  las ventanas y ocuparon  mis espacios y silencios.

Nadie ha pedido permiso, soy mujer sin dueño,
perdida bajo la palidez de la luna menguante,
y me han tomado por asalto.

 Hay pisadas que despiertan mis sueños,
desordenan  mi casa, trajinan mis cosas,
abren viejos baúles y sacuden sus memorias
que cubren el presente  con su polvo cósmico.

No puedo detener tanto bullicio, tanto ir y venir
mientras yo, impávida, trémula de inquietud
Abro los ojos, despierto a la vida, y los desalojo
hasta llegar la noche.

Ahora les he  tomado cariño, no pueden abandonarme
sería un barco sin tripulantes, abrazado por gélidas olas.
Manos de luz me habitan y me dan apoyo
tienden su transparencia y abrazan mis temores y lamentos.
Consciente de sus presencias, estoy habitada.

Sí, soy un aleph, habitado infinitamente por recuerdos.
 ¿Cómo podría deshacerme de ellos si forman parte de mi existencia?

Marianela Puebla –Puerto Valparaíso - Chile

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ES ÉL

Es él quien me roba la voz
y se lleva mis sentimientos
Es él quien elige todavía
en mis ojos reflejarse
Es él un misterio eterno
Él quizás ya no me espera
y sin embargo está cerca
Es él quien me hace perder
la razón y acelera mis latidos
Es él que nunca pronunció
el adiós definitivo
Es a él a quien no puedo olvidar
Él tiempo atrás fue mi ángel
luego sin más se alejó
fue desde entonces un recuerdo
por las noches fue mío
en los sueños
fue silencio y tormento
Es él que quiere quedarse
en mi mirada
Es él que tiene tantas dudas
igual que yo las tengo
Es él quien por accidente, sin querer
o quizás no tanto
supo instalarse en mi interior
y ahí permanece intacto
lo mucho o poco que me supo dar
No he dejado de extrañarlo
no hubo preguntas en mi corazón
porque ya eligió: "Es él"

Marina Lastra – Capitan Bermudez – Santa Fe  - Argentina


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HUELLAS DEL SUFRIMIENTO

Es tarde de invierno soleada y sin viento,
y ninguna nubecilla, se atreve a pasar;
el silencio profundo de toda la campiña,
cada tanto es cortado, por un pájaro al cantar.

Yo quisiera imaginarte sentada en un jardín,
dejándote por los rayos del sol acariciar;
con tu hermosa cabellera cubriéndote la espalda,
y las preciosas esmeraldas brillando en tu mirar.

De a poco sin quererlo te fuiste adormeciendo,
y en un mundo sin fronteras, comenzaste a viajar;
una blanca palomita posada sobre el césped,
extendía sus alitas, simulando dormitar.

Ese viaje de ensueño muy poco ha durado,
y ese príncipe  “dorado” de tu vida se ha marchado;
esa bella torcacita a su nido ha retornado
pues la tarde se iba yendo, y la sombra se acercaba.

En esas interminables noches de invierno,
tu libro preferido te ha de acompañar;
mientras de a poco las llamas devoran,
al milenario carbón en el seno del hogar.

Es noche de Sábado y jamás lo entenderás
Por qué de esa manera te atrapó la soledad;
mientras otros disfrutan la ventura de amar;
las huellas del sufrimiento en tu rostro quedará.

Sergio Bravi – Cruz Alta – Córdoba – Argentina

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TRACCE DI SOFFERENZA

E 'tardo inverno il sole e il vento,
e nessun soffio, osa a passare;
il profondo silenzio della campagna insieme,
ogni tanto viene interrotto da un canto degli uccelli.

Vorrei immaginare seduto in un giardino,
lasciando la carezza sole;
con i capelli belli che coprono la schiena,
preziosi smeraldi e brillanti nel vostro look.

A poco a poco hai lasciato involontariamente di addormentarsi,
e in un mondo senza frontiere, ha cominciato a viaggiare;
una colomba bianca si posò sul prato,
diffondere le sue ali, fingendo di sonnecchiare.

Questo viaggio è durato poco il sogno,
e che l'oro "principe" nella tua vita è andata;
che bella colomba è tornato al suo nido
per la serata stava andando, e l'ombra che si avvicinava.

In quelle notti senza fine inverno,
il vostro libro preferito è di accompagnarvi;
mentre a poco a poco le fiamme divorano,
nella stufa antica di carbone

E 'Sabato sera e non potrà mai capire
Perché in questo modo hai preso la solitudine;
mentre altri godono la felicità dell'amore;
le tracce della sofferenza, essere in faccia.

Cruz Alta – Córdoba - Argentina

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CORNUCOPIA

No importa lo que piensen los siglos del ayer,
el destino que me atañe continuará su larga jornada
a no mirar atrás hasta cumplir su pena,
y las abejas, en su labor, producirán igualmente la miel
que satisfaga el paladar de los mortales.

 Heme aquí, suplicando a las rosas en bullicio,
me obsequien algo de sí para prolongar su aroma
a través de las columnas del tiempo, y poder, con su venia,
sacrificar el pasado y ofrecer el ahora intacto,
sin murmullo de blasfemia ni remordimiento de causa ajena.

 Yo soy el holocausto y la propia víctima inmolada
si eso puede servir como justificación,
pero no renunciaré al esfuerzo que me brindan las cenéforas
para llegar pleno y seguro hasta tu aposento,
sin abdicar a la lascivia que corroe mis entrañas.

 ¿Y qué hago desnudo y sin la armadura que protege mi integridad
ante tu templo edificado al mayor de los desdenes?
¿Podría yo complacer las nimiedades de tu esquivo corazón,
 o eres capaz de redimir la angustia que llevo a cuestas?

 Ah, Mujer altiva, digiere tus palabras con la miel
que trabajan las abejas y desciende de tu recinto
para que percibas lo que somos los mortales
cuando hemos descubierto el sublime efecto del amor.

 Si eso llegara a suceder, el unicornio de los ojos bellos
te llevará hasta la gruta donde fenece el río de los lamentos;
allí estaré esperando con el más febril de los deseos
a poseerte, entre las estalactitas que los siglos derraman
sobre los pliegues anquilosados de la eternidad.

José Santana Prado- Chile

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PRORROGA

Tu entusiasmo delata  todas las hazañas
Repto tu cuerpo desde abajo
Con ese Intrínseco deseo que germine en el epitelio que te quiere.

Si mis raíces se abren paso a tu cuerpo
Y tus hojas se caen gestando a las de atrás
Zarzamora tu labios
Madrigales que sollozan por debajo de la almohada todas las ideas.

Mis insectos te inquieren
Conjugan los verbos que me inquietan
Comparece la locura en el sosiego
Hambres que buscan a su dueño
Tácticas que encuentran estrategias.

Mientras tanto
Promuevo una emboscada en el fondo del lago de tus ojos
Nazco pez en tus manos
Y atino a todas tus virtudes.

Corazón despavorido
Me llaman los que buscan la provincia que te espera.

El  aire en cambio
Desliza el fuego arbusto que erotiza
En la prorroga insaciable de tu divina desnudez.

Carlos Alberto Palacios Ruiz- São José Do Rio Preto - Brasil

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FLORES  GUARDADAS

¿Qué harán con nuestros apuntes? 
¿ Es su destino  el olvido…?.
Papeles y pensamientos
cual perdidas mariposas
que volarán con el viento…
sentimientos concebidos
en insomnios clamorosos,
en tardes tristes de hastío,
o esperanzas hilvanadas
a la orilla de los ríos,
en miradas silenciosas
que increpaban al hastío….
Trozos de esperanzas vanas,
trozos de cartas perdidas,
trozos de guardadas rosas….
Amarillentos papeles
con besos de enamorados,
con lágrimas perfumadas
en pétalos amarradas….
Trozos que fueron la médula
de horas apasionadas,
 sentimiento inenarrable
de una vida ya pasada…

Elsa Solís Molina – Barcelona - España

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VETERANOS DE MALVINAS

Gran Malvina, Soledad
hermanas en mar helado
turba de suelo regado
con sangre de mis hermanos.

Archipiélago estudiado
en libros de geografía,
son mas de 200 islas
rodeadas de mar y niebla.

Fue en abril el despertar
de gaviotas y pingüinos
ruido de armas alzadas
por soldados argentinos.

Ordenes a puño alzado
son nuestras las hermanitas,
jóvenes uniformados
con valor y pocas fintas.

Un 2 de abril comenzaron
a sentirse un poco dueños
de esos pedazos de tierra,
habitados por extraños.

Sin miedo desembarcaron
enarbolaron bandera,
llegaron como jugando
soldaditos a la guerra.

Sin conocer a su gente,
hablando muy poco idioma
sintiendo que con las armas
cualquier idioma se entiende.

Praderas de turba fría
húmedas de niebla gris,
socavaron su escondite
y comenzaron a sufrir.

Agua, frío , hambre y miedo
sus compañeros allí fueron
 y obedeciendo las órdenes
 con gloria allí murieron.

Trescientos y tantos hombres
estrenando fusil y balas
fueron cayendo de a poco
en medio de tantas lágrimas.

Conscriptos recién entrenados
luchando como dragones,
valor que les dio el amor
de toda la patria rogando.

Veteranos de Malvinas
hoy los vemos por las calles
vendedores ambulantes,
luchando necesidades
 con dolores restallantes.

Sobrevivientes del duelo
dispar entre dos gobiernos,
uno  pobre, delirante y
el otro pirata acérrimo.

Veteranos de Malvinas
hoy y siempre recordamos
el fervoroso coraje
de sus rostros camuflados,
cuando al ataque avanzaron
dejando en las Islas marcas
y en Darwin descansando
doscientos treinta y siete cruces blancas.

Lidya Musachi - Argentina

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BICENTENARIO  DE  ARGENTINA

Sur de América Latina
techo de límpido cielo
giran entre tibios soles
sueltos pájaros en vuelo.

 Es República Argentina
con su tierra generosa
brinda toda su energía
al hombre como una diosa.

 Va delineando su historia
sin mezquinas pretensiones
con tinta de sangre y gloria
se enaltecen sus jirones.

 En búsqueda de conceptos
 que ennoblece a la Nación                                                           
con libertad y el derecho
respetar su tradición.

  Y damos gracias al cielo
por la virtud poderosa
de brindarnos este suelo
la Creación dadivosa.

 Que germine la semilla
del esfuerzo y el trabajo
que permita progresar
venciendo los altibajos.

 En este Bicentenario
surgen otras expresiones
 respirando entre las sombras
 renovadas intenciones.

 Entre símbolos de Patria
con las huellas de advertencias.
Hoy queremos homenajear
los hechos de convergencia.

 Inés  Elena  Goyenechea – Rosario – Santa Fe  - Argentina

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BELLA FLOR

Una flor de loto,
única,
imperceptible,
en el lodo nace y muere un día.
Sólo un día.
Están nuestras miradas besando la distancia
que nos separa
y mañana no será más bella,
ni será flor.
Será recuerdo.
Y será nuestro.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina

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A SUSANA DE AGUAS CALIENTES

        ¡Qué angustia absurda la de tu espera!
         Susana de Aguas Calientes.

          Piel surcada, tierra seca.
          La vida, te dio de golpe todos los años que llevas.
             Tus manos mansas, tus ojos grises,
             cansados de ensueños, de sol,        
             encierran todo el paisaje.

         ¡Cuántas veces, largamente, en soledad infinita,
 habrás bebido lunas!

        Te imagino niña juguetear en siestas ardientes,
         persiguiendo aladas sombras con los duendes del verano.
  
         Te siento en cada árbol como clavel del aire perfumando el monte.
    
        Te veo en la lluvia, en los senderos que abriste a tajos
            y en el arroyo  de  humeantes aguas,
        donde tus pies desnudos se hunden, buscando alivio.

         Susana de Aguas Calientes, ¿dónde pusiste tu ilusión?
         Paloma en vuelo, ¿conociste el amor?
        Olvido profundo, ¿acaso, sólo amaste el intenso azul del cielo?
        Tierra   amanecida de pobreza desbordada,
         ¿pusiste tu grito en la garganta del viento?
    
         Cuando te duermas tranquila en brazos de Pachamama
         llevarás latiendo la tristeza en el hueco silencioso de tu pecho seco
 seco de penas, seco de sueños

           Susana Ávila
   Susana
  Susana de Aguas Calientes
            
 Francisco Romano Pérez -Libertador General San Martín  - Jujuy- República Argentina

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“DESOLACIÓN”


DIOS de las alturas
que todo lo puedes,
y sensible eres
ten de mi piedad,
responde a mis ruegos
de paz en el mundo,
pues este martirio
no se aguanta....más.

 Los niños se mueren
de hambre y de frío,
los hombres se matan
y no hay vuelta atrás,
los necios avanzan
el planeta tiembla,
hay nuevas deidades
y el futuro....¿dónde está?.

 Pensar que hace mucho
tanto me machacan,
con caducas formas
de ver la moral,
dando pautas siempre
de un gran altruismo,
y a su misma madre
le clavan....un puñal.

 Si sigue así el mundo
ciertamente iremos,
hacia el precipicio
y muy tarde será,
hurguemos muy dentro
saquemos lo bueno,
y entonces seguro
el bien....surgirá.

 Decime DIOS mío
quién creó esta raza,
de monstruos siniestros
que siembran dolor,
nunca arregló nada
la bomba asesina,
que enfermo está todo
¿se murió....el amor?.

 Por si acaso esto
no tiene remedio,
y vamos derecho
a la perdición,
llevaré en mi pecho
mis viejos recuerdos,
y bellos poemas
de color....ilusión.

 Boris Gold – Buenos Aires  - Argentina

…………………………

AMANECER Y OCASO.

Amanece en el vaho de mi taza.
Tiembla el oscuro fantasma del café
frente a  mis ojos
que cierro con deleite
mientras,
sobre los párpados
vuelan los años que bebo
con una sonrisa de satisfacción
convencido de la ingesta
de mi propia conciencia
y el perdón de todas las culpas.

Un gorrión se distrae en el paisaje
que pinto en la tela de la displicencia
y muere
en la tóxica nube de mi sonrisa
donde estrellas y soles
van al funeral de la galaxia.
No hay nubes
ni mariposas
ni flores
adornando los silencios del ojo
tal vez,
un muñeco de ceniza levantado
a orilla del camino
ha permanecido vistiendo
el cuerpo machacado del suelo
donde me recojo
a buscar la tibieza del ocaso.

  Manuel Muñoz Astudillo – Concepción - Chile

……………………………..

LA TERCERA CREACIÓN

No comprendo cómo se puede crear en seis días
y sentarse el séptimo a descansar
extasiándose en todo lo creado.
Fue fácil en el caso del macrocosmos,
pero el hombre me llevó tres creaciones.
Primero los  moldeé de barro;
pero me parecieron criaturas blandas, sin inteligencia;
por eso las precipité al mar.
Con carne de madera hice al segundo hombre;
pero su rostro: sin sonrisa, ni cólera, me desagradó.
Su boca, demasiado dura, no fue capaz
de pronunciar mi nombre…
por eso lo borré de la faz de la Tierra.
Con una mazorca de blanco maíz
creé a un hombre todopoderoso
que podía contemplar y entender
la magnitud de mi Creación…


Pero tuve miedo:
Un día podría también llegar a ver
mi decrépito y ajado rostro
y mofarse
y… ya no temerme…
                                             
Por eso le nublé los ojos.
Ahora ya es un ser
lo suficientemente aturdido y torpe,
para no molestarme demasiado
y así puedo descansar
extasiándome ante mis Creaciones.

Maria Teresa Bravo Bañon – Alicante - España

……………………………..

NECESITO CALANDRIAS

Necesito calandrias
No ese ruido a cadenas que persiste
No ese diario que miente dignidades
No el jocoso calzón de la belleza
Ni  el presunto valor de leyes ciegas.

Calandrias necesito
No el conciente perdón que no perdona
No la estúpida parca en carricoches
No la helada palabra del cobarde
Ni  el reflejo solar sobre el ultraje.

Necesito calandrias
Como niños cantándole al futuro
Meciéndose en el árbol de la vida
Ganándose el derecho de ser libres
Lejos del pan y circo y de la sangre.

Calandrias necesito
Una por cada patio una por pena
Sonorizando el viento mensajero
Una en cada recodo del camino
Cantándonos el rumbo de la huella.

Necesito calandrias
No vagos ni adulones ni mendigos
Calandrias que me canten la esperanza
Que canten como yo con toda el alma
Lo que sueña mi pueblo tan sufrido.

Calandrias necesito
Quinientas por escuela una por niño
Una por soñador una por beso
Una por corazón una por libro
Y una por cada copla que se ha escrito.

Necesito calandrias, todas ellas
Calandrias como dioses infinitos
Calandrias como madres acunando
Calandrias como himnos o semillas
Necesito calandrias, calandrias necesito.

Néstor Musachi - Argentina

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A LA LUZ DE OTRO DÍA

No encierres esta libertad de ser arena
y volar con el viento hacia dunas de miel ;
de ser espuma y trasegar concéntricas planicies
en juegos de escamas y remansos,
de existir en el aire y aprisionar azahares ,
y elevar su destino de bálsamo,
hacia el esférico zumo de la fruta.
.
Porque no puedes guardar el mundo en el silencio,
ni aislar tantas palabras en trizados espejos,
si en sementeras inagotables el pan amanece cada día ,
y es solidaria la brújula del hombre.
Porque no consigues desatar tantas manos,
ni acallar la música, si el corazón tiene nuevas moradas,
y el eco de la justicia estalla en el aire
con un fragor de pétalos ingrávidos.

Porque esta piel desfallece y se renueva,
expira y nace en rondas de vocablos.
Porque los sueños no se han muerto
son lagartos adormilados al sol corrosivo de los años,
y ya se desperezan en un abrazo ceñido de esperanzas.
Porque podemos desplegar las alas rumbo a lejanos puertos,
y encender nuestra sangre y nutrirnos con frescas utopías,
y sentir que vivimos,
sí ,
vivimos
con esta luz que bruñe la mañana.

Lidia Ester Lobaiza – Coronda – Santa Fe - Argentina

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SER Sí MISMO CON EL OTRO

En el mundo donde todo corre,
¿Se puede ser sí-mismo con el otro,
sin arriesgar ser la presa del buitre
- nuestra vida sin descanso-?

El “yo” interior y nuestros actos
¿Guiados por nuestra conciencia?
¿ Tal vez estamos bajo la influencia nefasta
de los hacedores de pasta y sin benevolencia?

¡Vivir los sueños libremente
Sin que se nuble el espíritu
con el pensamiento del otro;
y sin la influencia de la mentira!

¡Sueño inacabado donde el “yo” se duerme!
Libertad de expresión
atada a la razón  de las leyes de los más fuertes!
¿Personalidad, sinrazón....?

El actuar  libertad
sin pensar en consecuencias
¿Será una puesta en peligro
de seres indefensos…?

Ser natural, sin máscara…
Ser sin necesidad de las apariencias…
Ser verdadera naturaleza, revelada…
Sin artificio ni malestar…

Ser sí-mismo…
Escuchando  nuestra pequeña voz
Rogándonos de un angelote
el guardar vivas a nuestras emociones…

¿Pero se tiene el derecho de mostrar a todo?
¿El derecho de decir a todo, de dar a todo?
¡La sociedad es un ogro jamás llenado
Imponiendo modas hechas para matar!!!

Ser Humano, dotado de conciencia;
Ser Humano, dotado de lenguaje;
Sin puede ignorar las diferencias
y la separen de los animales más sabios?

La conciencia es el espejo
de la conciencia del otro;
sin negar que uno y el otro
 pueda vivir sin el otro…

¡Ser Humano, ser gregario;
Ser Humano, ser amor!
¿Por qué será tan difícil
Así aceptarnos...?

Françoise Marie Bernard – Aurillac – Auvernia - Francia

***

ETRE SOI  MEME AVEC ATRUI…

Dans ce monde où tout court,
Peut-on être soi-même avec autrui
Sans risquer d’être la proie de ce vautour
Qu’est notre vie sans répit ?

Notre « moi » intérieur et nos actes
Devraient être guidés par notre conscience
Mais n’est-on pas sous l’influence néfaste
Des faiseurs de fric sans bienveillance ?

Vivre librement ses songes
Sans s’embrumer l’esprit
Par la pensée d’autrui ;
Sans l’influence du mensonge !

Rêve inachevé où le « moi » s’endort !
Liberté d’expression
Attachée à la raison des lois du plus fort !
Personnalité ou déraison ?

Agir en toute liberté
Sans penser aux conséquences
Pourrait être une mise en danger
Des êtres sans défense…

Etre naturel, sans masque dissimulé,
Sans besoin du paraître ;
Voilà notre vraie nature, dévoilée
Sans artifice ni mal être …
                                       .../…

Etre soi-même avec son égo ;
Ecouter sa petite voix
Qui nous prie comme un angelot
De garder vivants nos émois…

Mais a-t-on le droit de tout montrer ?
Le droit de tout dire, de tout donner ?
La société est un ogre jamais rassasié
Qui impose des modes faites pour tuer !!!

Etre  humain, doté de conscience ;
Etre humain,  doté de langage ;
Peut-on ignorer ces différences
Qui nous séparent des animaux plus sages ?

La conscience est le miroir
De la conscience de l’autre ;
Et l’on s’en défend ; pour croire
Que l’on peut vivre sans l’autre…

Etre humain, être grégaire ;
Etre humain, être d’amour !
Pourquoi est-ce si difficile et amer
D’accepter notre Humanité d’amour ?

Françoise Marie Bernard –Aurillac – Auvernia - Francia

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ONCE I WAS A JEW

Do you understand how heart
       -might squeeze
The entire blood it possessed? While
Juvenile breath could still warm
The mystical indifference of the senile
The coldness of the snake curved
Over the bent backspin

The deportation list is prepared by
The local perpetrators while
The killing recipe- somewhere
in Belgrade in 1999.

Now I may freely utter numbers
800.000 Kosovars expelled carefully
Out of border
Macedonia built camps and it was
not Auschwitz
It all reminds Biblical exodus
But the Jews we are not.

The Illyrian blood still circulates
In our veins and the language that
Foretold Socrates his wisdom
At the Delphi Oracle still speaks
Volumes to the civilized world

Do I have to be a poet or simply
A world inhabitant to say
‘I’m a part of the same gravity
But my peak reaches the whiteness of
        -the clouds”

Ask any lady with the crinkle dark skin
marked heavily with the crimson dots

what was “I” a decade ago and they
shall all in unison say: Once you were a Jew
before being Illyrian, Albanian, Kosovar
but now you’ll die as poet!
Who would expect a better death!!!

Fahredin Shehu –Prishtina-Kosovo

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HECHIZO



 Descalabrado  pero aun en pie

después de viajar veinte siglos

con una mochila vieja

llena de lunas mestizas

pétreos anhelos y jeroglíficos conservados

en las catacumbas de mi individualidad

Latente como un espermatozoide

descubro que la capital del Mundo

está en tu sexo

abierto a los sueños de los hombres

                                     

¿Quién eres  impostergable hechizo

que descifras el misterio de una existencia?

¿Con qué escalpelo diseccionas

la anatomía de mi silencio

para que vierta en tus entrañas

las cuatro estaciones de mi identidad?

¿Adónde ir?

¿Por qué esquina de lo imposible

se llega a ti?



¡Anda!  ¡Haz una señal!

Pon un anuncio

en los clasificados de la suerte

Envíame tu olor

si es que todavía hueles a mañana

No dejes que tantas ansiedades

permanezcan

en las sombras de la incomprensión 

Felipe Oliva Alicea - Cuba

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ACTUALIDAD

Alabarderos de estampa gentil
Cruzaron los mares de las costas áridas
Hicieron de la palabra sus escritos
De la cuentas cerraron todas con oficio
Los papeles amarillos justifican su cultura
Las poses de egolatría no sabían de sus modos
Atentos, gentiles, en el ser
Y decir de actos píos,
Alabarderos de piel curtida, amantes
Del buen decir, el vino
Y las brasas encendidas, entre sus manos
La canción se siente cobijada
Y las estancias son plenas
Entre sus anécdotas de viajes
Del más alto vuelo
A la mesa sin mantel
No hacen distingos de nada
Solo aman la palabra y su verdad
Están allí en las periferias de lo actual
Y siguen en sus puestos de marginales alabarderos
Simplemente guerreros del decir.-

Mel Ferreira – Posadas –Misiones - Argentina

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INFIERNO

Todo lo que fui ha sido
Ay de mi !
Llegó a  mi vida ,
como las hordas salvajes
despojando de bienes y belleza
cuanta cuidad atraviesan.

No entendí , al albor de la tragedia,
cuán malo o destructivo fue
 el encuentro ,
hasta que vi las cenizas sobre mi cabeza .

Me pregunté  por qué Dios
tanto oprobio permite
 desbastada mi dulzura , sin futuro o esperanzas
sólo grilletes y mordazas .
La  estima  diluida en pensamientos de muerte suicida
No hubo  respuestas , sino finas
 conjeturas cual cuchillos que mataron mi cordura .

Todo lo que fui ha sido.
Se extravió abrasado en un fuego que no era de pasión
sino de hastío .

Todo lo que fui se ha perdido
en aras de un propósito maldito
que al fin me devuelve  de mi tumba
ya sin vida
 un fantasma
con rumbo desconocido
no amanezco…...resucito.

 Todo lo que fui ha sido
malgastado , ofendido ,
diseñado para el dolor
para que un mundo , mi mundo , quede herido
 para siempre , sin redención  y sin castigo .

 Todo se lo di ya sin saber si quería hacerlo ,
todo se perdió : la suave  piel , la seda del cabello ,
las risas cascabelles ,
lágrimas de amor sin amor ,
 todo lo escondido
 en el alma que se apaga día a día .

Todo lo que fui a sido
Y me culpo de ingenua o maldecida ,
Pero  no debo protegerme  de
 los que dicen que me aman !!!!!
¿ son amores enemigos ?
¿ Es por eso que
todo lo que fui ya ha sido ?

Piensa aún que algo le debo !
Sí …. le debo mi hoy sombrío y vacío .

Sonia Yermak -  Bell Ville -Córdoba

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LA CREACIÓN

        Desata tu lengua de luciérnagas
        y entrega tu poesía solitaria
        sinfonía de obóes y violines.
        Vuela por la campiña de los versos
        y caza  mariposas   
        con las manos.
        Ellas enredan tu cabello,
        se apoyan en tu frente tan eslava
        y corren contigo en la alborada.
        Luego descansa sobre el césped verde
        duerme o sueña con nosotros.

      Susana Boéchat -Buenos Aires - Argentina

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INCÓGNITA

Lava descendiendo
por la ladera del subconsciente
en la mitad de esa espera
con puertas hacia lo incógnito:
La vida .
Bisagra azul del pensamiento.

Elsa Tébere



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EL PODER DE TU AMOR:

No sé qué es lo que me pasa:
subo a volar por el cielo,
anidando en las nubes
soñando con alguien muerto…
Él me susurra al oído
que me extraña y que me quiere,
que tome coraje y vaya
a su encuentro en la muerte.
Su amor en vida ha sido
el motor de mi existencia,
más una amante helada
me privó de su presencia.
Lágrimas he derramado
desde su temprana muerte.
Ahora él me ha llamado
y dejaré que me lleve.
El poder de un gran amor,
va más allá de la muerte.
El poder de su amor
me está arrastrando a mi muerte…
Ya voy, amor de mi vida,
espérame en el más allá
que encontraré la manera
de hasta tus brazos llegar…

M. Laura PROCIK

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DE  LLUVIAS

El viento se ha callado y llueve
el agua corre a darle de comer al mar 
        se enfilan bóvedas de aguas infladas 
y el cielo viajero costea los flecos y traspone
                                                     hondonadas.

Los gatos se han escondido en las barracas
                     entre gotas de grasa y salitre,
       y el olor a bestia expande la muerte...

Llueve otra vez, y  el techo se deshace en rezongos
              Nada ha de germinar en él...
¿O quizás el palán- palán lo acompañe en su soledad?

Las ampollas transparentes  inflan ventosas en el aire
        y pequeños surcos caminan los patios otra vez...

 Ahora,
    la lluvia se ha callado y el viento ha comenzado a soplar...

- Edda Ottonieri de Maggi –Marcos Juarez –Córdoba - Argentina

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DIVIDIDA EN UNA PARTE

He descubierto que en el espejo habita
una mujer desconocida...
¿Será prolongación de mis escombros?
¿O seré reflejo de su vida?
Ella, al ver serpentinas de rímel en los ojos,
fruto del desenfrenado carnaval de llanto
que inundó mi lecho,
se ofrece a suplantarme
en esta indiferencia cotidiana,
donde vivo poseída del silencio.

Ella sale desde el fondo oval,
le pongo una máscara (la que más me abriga),
se retuerce bajo mi esplendorosa piel
y como un gato de sombras se desliza
sobre las cenizas de mi voz.
Y con la actitud de quien se sabe dueña de las sombras,
toma mi abismo y echa raíces en mi nombre.

Ante el desamparo de su solidaridad de muerte,
sonrío desde mí  nuevo reino y con una donosa hebra
urdo un valle de mentiras en mi mente.

Sé que mañana vendrá a buscarme,
a pedirme que le devuelva su universo.
Entonces, yo seré para ella
la conocida mujer que habita el espejo.
Habrá develado el doloroso misterio,
de tener divido en una parte el cuerpo.

Así andaremos las dos, hasta que
un día cualquiera, al mirarnos sinceramente
a los ojos, nos encontremos.

Beatriz Teresa Bustos  -San Francisco -Córdoba -Argentina

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ZOZOBRA

Trepa
astuta
la imagen
(y es como
espía)

Estacionada
en la hendidura
deposita

La madre
aulla
en un rincón.

Ana Romano

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IMPOSTOR

Se apagaron las luces en la lontananza de mi confusión
Aquella noche el silencio enmudeció
Mientras las cenizas se esparcían en la tenue oscuridad
Estaba parada esperándote, pero entre caminos espinosos perdí la ilusión.

Los recuerdos se esfumaron como la suave brisa en los arboles
Laberintos de ternura y dolor recorrí al mismo tiempo
Desiertos de preguntas rondaron mis pensamientos sin cesar.
Sola una lúgubre luz alumbraba mi camino
Y el sonido de unas cadenas anunciaba un presagio

En mi vagar me he encontrado con este impostor
¡Me destruirán sus fríos ojos, lo sé!
¡Arrebatara mi tranquilidad!...
¡Se robara mi conciencia!
¡Me arruinara desde lo más recóndito!
¡Tengo miedo, quiero escapar pero no puedo!

Es tarde… quiero acariciar la vaga idea de que me amas…
Dulce impostor amo tu mascara y el abismo detrás de ella.
En el que me sumerges con tus caricias
Dulce impostor del amor se que no eres real
Pero casi te creo real, te quiero en el mundo que invente para los dos

Te escribo versos taciturnos llenos de melodías sin nombre.
Y cada respirar huele a ti
Mi dulce impostor no le dejas nada a esta desesperada alma
Desde el lugar más recóndito te seguiré buscando
Para que sueltes estas cadenas de dolor…

Jenny Nova Quintero -Colombia – Bogotá

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PERCEPCIONES

Percibo la tutela estelar de cielos antiguos,
cristalizando los sueños en amalgamas inconclusas.
Percibo las luchas internas
cuando precipitan los llantos
y se enfurecen los abismos de la nada.
Secuestro los sentimientos viscerales
que merodean su muerte prematura.
Percibo la trayectoria de las alas
cuando tiemblan, inseguras,
adosadas a mi espalda.
Percibo los sonidos apenas audibles
cuando las sinfonías matinales
despiertan del letargo de mil años.
Percibo el silencio cuando enmudecen las aves
en el cielo desgajado de trinos olvidados.
Percepción absurda,
intenciones necias de reinventarme en las órbitas
que ya tienen siglos.
Percibo mi suerte, mis engaños,
mis naves sedientas al borde del destino.
Percibo las voces estancadas
en los charcos de algún diluvio.
Percibo los vuelos
cuando se desperezan los otoños
y exilian las aves hacia murallas nuevas.
Creo que, simplemente,
percibo los inviernos adiestrados
para filtrarse en silencio
y entumecerme las horas.
Percepción de lucha.
No claudicaré ante los cielos equidistantes
de algún naufragio.

Elsa Florit – Cañada de Gomez – Santa Fe - Argentina

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ELLA...

Si en mi hay un corazón que late... sensible.
Si solo se de amar... y jamás odiar.
Si me gusta dar y compartir....sin esperar  nada.
Si se pedir  perdón ..... y perdonar.
Si el trabajar me dignifica, me gusta ....  y nada me asusta.
Si  me inspiro sintiendo la vida.... y doy gracias cada día.
Si me nacen más fuerzas nuevas ante cada problema.
Si no hay nada más bello que disfrutar del verde de la naturaleza.
Si siento paz ante tal maravilla del sol, la luna y las estrellas.
Si soy feliz, por la risa de todos y sobre todo . . . .
cuando los veo sentados alrededor de la mesa.

¡Sí!,...todo me lo enseñó  y se lo debo a ELLA,
la mamá  y la abuela más bella
que me lo dio todo y nunca tuvo nada.
Ella…. ¡CELINA  se llama!

Andrea Escobar – Cruz Alta – Córdoba - Argentina

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NOCHE SILENCIOSA

Noche silenciosa
 y cálida.
 Solitaria y triste
 el alma necesita aspirar paz,
 serenidad, belleza,
calma...
  Dejar atrás sufrimientos
y angustias del día que ahogan.

 Orar  entre susurros junto al mar
 en sombras.
Gris también
con luces de plata.

La poeta sueña...
Aunque teme soñar.

En la profundidad de sus pensamientos
 huye del dolor
y se esconde
en el rincón más secreto de su alma
donde nadie pueda herirla.

A veces
 queda una chispa de esperanza
que lanza al aire sin darse cuenta
o intentando hacer versos
 con lágrimas amargas
 y una sonrisa en el rostro.

la poetisa
hasta cuando calla
 habla.

Nieves Mº Merino Guerra- Gran Canaria- España

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A FEDERICO GARCIA LORCA

Desde el cabo de Creux al Finisterre
Tu Poesía que salta hasta la Vida
Resuena
Y desde Cantabria hasta el Estrecho
Sin que  los ecos Rebuznantes
De la represión
Cantada por esa caterva de gente
De la mala plebe
Lo más mínimo te dañen.

Que rabien, rabien
Los que el elogio del Asno
En su día cantaron
En su Musa o lira mala.

Tú eres la envidia de la Europa
Con los Continentes
Y ahora se acercan los poetas
Que habitan en ciudades, en villas
En cortijos, en aldeas
Para cantar con éxito feliz
La bella prenda
De tu Poesía.

Mira, ve y escucha:
Yo, acompañado a la guitarra
Te recuerdo cantando:
“Dende que te vi
En la ventana
Como era de día
No te dije nada.
Dende que te vi
En el balcón
Como era de noche
No te dije adiós”.

-Daniel de Culla- España

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MANOS DE JUNIO

Fue el cielo más cielo cuando naciste
te amé antes de saber el color de tu lágrima
y me quedé sin voz y sin tormentas,
fundí mi alma en la tuya
y empezamos a andar por los cuentos
por las horas nuevas
con los ojos grandes
con los besos buenos
para cuidarte con mis silencios
entre tus manos de junio.
Al principio eran miradas mudas
con el idioma de todos los nietos
con el amor de todas las abuelas
y después subieron cascabeles a tu vida
balbuceando  alegría
entre esa risa de dientes recién inaugurados.
El parque fue nuestro universo en algún tiempo
las nubes compañeras de las tardes
                llenas de secretos y de duendes
con hamacas, bicicletas,
sapos y hormiguitas,
arena, caña y arroyo.
Hemos dado muchos pasos
                Francisco
hoy me veo en tu sangre,
en tu pureza
entrañablemente cerca.

                      María Manetti – Olavarria –Buenos Aires – Argentina

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OTOÑO

Paseando
       por las calles de mi ciudad
                              una lluvia ocre
                                       me cubre totalmente.

Mis pies
     se distraen crujiendo
              a alfombra dorada
                   y la briza otoñal se cuela en mi cuello.

Una tristeza  inconfesable
                        me tortura
                                y pretende esgrimir
                                                     sus derechos.

El otoño
          permanece impávido
                                  indiferente
                                              ante mi realidad.

Mis ojos,
      anfitriones de lágrimas contenidas,
                        se niegan a derramarlas,
                                   quizás... por vergüenza.

 Cada año
        una sutil melancolía me hechiza
                 y me desplaza a mi mundo interior,
                                                      etéreo y sutil.

Maria Adela Schamne

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OPCIONES

Hay veces en las que las opciones desdeñadas,
Magulladas de orgullo,
Tocan a la puerta, reclamando de nuevo su espacio.

Hay veces que de tantas veces que se barajan,
De tantos cruces de caminos,
De tantas posibilidades,
Se acaban desbordando los ríos.

Aún así como inmutable es el pasado,
Plantearse lo no acontecido,
¿No es acaso en vano?

Olga del Pino – Los Angeles – Estados Unidos